LÉXiCO POrdioSero

Mi capacidad de verso se encuentra envolatada... y esta última palabra resulta prueba feaciente de mi inhabilidad imberbe para escribir.
Simplemente no puedo.
Aún no sé si me frustra o si espero darme tiempo para lograrlo.
No tengo colores púrpura, ni verdades logísticas.
No tengo demasiada experiencia sintiendo particularidades y si alguna vez en toda mi vida he conseguido escribir algo ha sucedido sólo si me encuentro profundamente triste.
Soy novata en todo lo que experimento, y admito sin verguenza que mis sensaciones siempre se quedan dentro de, dandome vueltas.
Olvido y recuerdo alternativamente, sintiendo que cuando empiezo a comprender aparece algo nuevo y ya no puedo diferenciar sin sospechar de mí misma.

Permanezco anclada en la certeza de que no puedo interpretarme
Pero vivo dentro de mi alojada
Hereje de mi misma, cruz astillada sobre el suelo de mis sesos
llena de lugares transparentes, recovecos antiaéreos y pecados fosforescentes

P.d: ¿Por qué me disgustan los puntos? Me sacrifico al ponerlos, no entiendo