MISCELANEA ROCK

Hay fantasmas en mi casa (y con esto no me refiero a fantasmas mentales, escenas recurrentes y etc sentimentales).
El otro día iban a venir a rezar y echar agua bendita (sobretodo en la cabeza de mi hermanita deberían echar como un litro de agua bendita, ja), pero creo que no vinieron... en realidad no me fijé. Caminan por las escaleras en la madrugada, corren muebles imaginarios en el tercer piso y charlan, o cantan, o algo que se parezca a sonidos que no puedo comprender en concreto.
Tocan puertas.
Y sé que es una cuento freak, pero despertarte por esos sonidos ni es del todo entretenido.

Naturalmente como siempre me he distinguido por un valor y coraje que superan el entendimiento humano, me encuentro durmiendo con mi madre desde entonces.
Aunque eso es bueno y se siente como tener 7 años otra vez :)

De otro lado hay muchas historias que contaré la proxima semana.
Una semana muy especial.
Pero por ahora, miscelanea:
*Debo comprar zapatos y ropa nueva, y el asunto es que no tengo ganas. A veces todo me gusta y de repente adquiero cosas que quizás luego encuentre complicado de combinar o usar, otras veces, nada de nada. Mi espíritu consumista ha menguado. ¿Xq no institucionalizar el gamín style? Es económico, cómodo y creo que despues de esas dos razones no hacen falta más.
*Había olvidado la sensación de un buen par de tacones: son un martirio físico pero un placer visual.
*El pelo is black again / back to normal.
*Momentos importantes, sensaciones, oh My.
*Me siento en paz.
*Pero también estoy nerviosa.

SO MANY -COSAS

Y no falta el día lleno de aventuras interno-emocionales.
Comunicar, ver un padre que no se veía hace rato y encontrarlo impresionantemente viejo, como si un par de meses fueran medio siglo...
y me preocupo, y pienso, mucho.
Me preocupa, siempre me ha preocupado desde que tengo motivos para preocuparme... su inestabilidad, sus sucesos.
Pienso que en el fondo quisiera meter a todas las personas que amo en una cápsula dentro de la cual no les pasara mal alguno y ponerme al frente a cuidarla.
Y suena obcesivo y estúpido, pero así lo siento (me bordea del blog explicarme a mi misma y mis lectores imaginarios, dejaré de hacerlo).
Lo quiero mucho pero es como un elemento libre, se enfada si lo juzgo, se molesta con facilidad por cualquier cosa, a veces actua frio, otras se muestra vulnerable.
Y pienso cómo anda, que hace, cómo se siente.
Pero no busca acercarse ni permite que me aproxime demasiado...
Lo vi más viejo que sus años y me di cuenta de que en cualquier momento puedo perderlo, y me aterra, profundamente.
Hoy lo abracé pensando en el miedo que tengo.
Ando paranóica con el miedo cuando veo a todos los que quiero.

Hace frio.
Tengo frio por dentro y por fuera.
Luego sale el sol y llueve.
Ahora llueve.
Estos últimos días han sido difíciles de dormir.
Tengo una vaina atrancada y aún no sé de que se trata.

LE CAS BLEU

Tenerlo es extraño.
A veces pensaba en algo así... de hecho creo que andaba trasnochada con el tema.
Pero surguían mil cosas y entonces nunca podía acceder a.
Pero ahora lo tengo.
Algunas de esas cosas permanecen (en realidad una de ellas) pero ello es mio, y el agrado que me provoca también.
Debo reconocer que algunas cosas en mi vida se dan de manera extraña... y de hecho, presiento que al final podré escribir una canción country al respecto (es que pal libro como que no alcanza, o será que sí? habrá que ver...)

Alguna vez me quejaba xq no sabía donde estaría mañna, porque me percibía como una especia de marionetita errante...y mi interlocutor respondío que desearía tener una vida así, no saber exactamente lo que viene mañana.
Ahora reconozco que me gusta que sea asi, a pesar del estrés y la angustia de los principios, me gustan mis intermedios.

HOLD

Ya inventé mi propio idioma
es tan complejo como cualquier otro
y se aprende muy rápido, casi por ósmosis

Lo inventé y me puse a hablarlo (dejenme contarles que, aparte de todo, suena bastante bien)
Traté de enseñarlo a algunos de mis amigos y rápidamente asimilaron los vocablos de pelea... eso despues de quejarse por mi afición geek y pedir que se anexen groserías al vocabulario.
Les expliqué que mi idioma se entiende como cada cual quiera entenderlo, xq en verdad no existe como un idioma tal.
Es un acompañamiento vocal a los momentos y experiencias, el cual no establece relación con el español, por ejemplo.. no tiene palabras que en comunidad se puedan entender como relativas a un significado único.

Mi idioma es una de esas cosas con las que salgo cuando se me ocurre tanto...

in my mind
my mind
ready

LA CABEZA DE PABLO

El ejercicio televidente nos condujo hoy a una nueva aventura

Sólo cuando ha sucedido lo escandaloso, siempre que CNN nos dedique más de 3 minutos, ahora que "estamos en medio del reinado nacional de belleza" y por supuesto, cada vez que matan a un alguien o más de tres "alguienes" relevantes, la señal televisiva busca a los grandes nacionales, esos noticieros-info-merciales que no abundan por aqui (sólo 2, los de las 2 cadenas principales, propiedad de 2 personas).

Ayer se les ocurrió televisar la exhumación de Pablo. Naturamente ya lo habían exhumado antes: la validez pública de su muerte es un mito, recuerden quien es el Elvis tropical.

A Pablo lo "sacaron" again para volver a saber si en verdad es/era él... y xq a "alguien" se le ocurrió reclamar una cierta paternidad envolatada.
Corrimos (xq "todos los colombianos" estabamos ahí) el mármol blanco, convertimos el lugar en cocina de tierra, arrancamos un diente, nos llevamos un pedacito de hueso, todo en zoom in. Vimos en primer plano el craneo de Pablo, enfocamos sus sienes, analizamos si aún tiene el bigote, escuchamos que huele feo, encontramos una camándula amarilla que la mamá (de él) puso dentro del ataud, nos asombramos xq se conserva bien la camiseta del DIM que llevó consigo, lo pusimos en otro féretro y volvimos a echarle tierra encima.

Pablo está cafecito y flaco. Su família se cubría la cara mientras lo miraba entrar y salir. Un sobrino de ceño fruncido (sólo un poco fruncido) dirigía la operación mientras veíamos a Pablo en fotos celebrando, Pablo posando con congresistas y políticos varios, Pablo en Nápoles, Pablo tirado en un techo, Pablo y la multitud que acompañó su entierro. Por ahí volvieron a decir que él compraba al gobierno (ya saben, fue parte del gobierno, propulsor de la ley plata o plomo... seguro fueron buenos tiempos aquellos, porque ahora hasta la puta estatal y gubernamental se está devaluando) que fue EL criminal nacional.
Una señora viejita dijo que Pablo es/era la mejor persona del mundo. Un conocido mio opina que en cierto modo todos estaríamos mejor si Pablo caminara entre nosotros. El Pablo que no gustaba de guardaespaldas borrachos, aconductaba aves, no madrugaba.
Digo que no lo recuerdo vivamente porque aquello sucedió hace 13 años, aunque no me hace falta recordar, xq el noticiero recuerda y (dice que) vivió/vive por mi. Pablo bajado de un techo, inflado, con la camisa abierta, sangrando, siendo manoseado. Gente llorando por lo que representaba la muerte del patrón, un héroe/capo que lavaba dólares creando empresas, dando casas y empleo, pagando sicarios ... y volver a quedarse mirando sólo al gobierno considerado ladrón y villano, que se da a sí mismo y sus amigos.

El director de noticias RCN realizó un patético/ vergonzoso/ gracioso relato telenovelesco del acontecimiento y nos prometió que sabe lo que "el patrón, el capo" está pensando( ¿...?). Sus familiares practicaron un minucioso estudio criminalistico observando el craneo y afirmando que en efecto, a Pablo no lo mataron, pues antes (¿de darles el gusto?) él se suicidó. Un suicidio no iba a conferir todo el carisma de triunfo a la policía, ¿así que mejor digamos que la justicia pública logró matarlo? Despues digamos que no, y digamos más, digamos cualquier cosa.

Luego supe que la exhumación que el par de presentadoras peliteñidas anunciaron con los ojos entrecerrados (en un gesto teatral cuyo significado es escenográfico) sucedió 11 días atrás.
Recuerdo cuando hace semanas los presentadores/enviados espaciales de Caracol Noticias a la Asamblea de la ONU se encontraron a la salida de un elevador con el presi Uribe, y todos sonrieron, se abrazaron y besaron en las mejillas.

"La gente habla mucha mierda" decía Pablo... noto con claridad que en analítica social el tipo era sabio.

Tenía un banquito...
en algunos lugares les llaman bancas, en otros bancos
como no decido cual de los dos es el nombre que más me gusta, uso un diminutivo que los media
Estaba afuera de mi casa y yo pensaba en lo extraño que era tenerle ahí para mi
...luego se lo llevaron
parecía ser un pesado tronco y tenía hormigas dentro

Lo extraño... me sentaba ahi y miraba flores mientras pensaba... últimamente incluso les tomaba fotos saturadas que realmente quedaban de un adorable "rarobien"
Tengo problemas con las clasificaciones que aprendí en el colegio.
Para mi existen más puntos intermedios representados en yuxtaposiciones de palabras.
Representados en multiplicidad de representaciones.
Existen xq existen para mi y en mi, no porque alguna academia me las acredite.

A veces me he descubierto fijandome en las prohibiciones y quejas de los demás respecto a ciertos detalles/cosas. Muchas otras me encuentro frente a criterios muy opuestos que me enseñan como una calificación/categorización/opinión/whatever else puede variar completamente de una cabeza a otra.
Y son el tipo de cosas que creía tener claras y conocidas, pero admito que me encuentran de repente y tengo que re-escribirlas en mi cabeza, como si no las supiera de antemano, aunque en el fondo pareciera que lo sé.
(no sé bien de qué fondo hablo cuando digo fondo, me pregunto de donde saqué esa palabra-comodin).

Siempre vuelvo a mirar hacia arriba. Siempre trato de ubicarme en el horizonte. También busco copiosamente árboles y montañas. Mi profesora de trigonometría se enfadaba y me preguntaba xq lo hacía. Decía que sólo los bobos miran hacia arriba como si en realidad hubiera algo alli además de azul y nubes. Que me hacía lucir despistada fijarme en cosas sin importancia.

La recuerdo y pienso cómo la importancia también es un "por ciento" que varía de ser en ser.

LAS PANDILLITAS

Técnicamente se podría decir que durante 4 años, una vez al año, pertenecí a una pandilla. También es interesante aclarar el objetivo hellokittesco de la pandilla en cuestión. ¿Y saben? escribí este post tarde, lo leerán cuando haya pasado halloween.
(En ese caso hagamos de cuenta que es mi protesta implícita contra las herencias anglosajonas... Por qué tenemos herencias anglosajonas???!!!!).

No recuerdo el nombre de mi pandilla, pero sí recuerdo claramente los de nuestros principales enemigos.
Cada halloween los niños del barrio organizabamos grupos que funcionaban como auténticas pandillas insertas en una de las guerras más legendarías (y satisfactorias) de mi historia infantil: La guerra de (bombas de agua, hielo y cosas podridas en) halloween.

1) Armar una banda de 10 a 20 integrantes.
2) Conseguir mínimo 500 bombas de agua por cabeza.
3) Escoger una casa con garage grande y grifos de agua disponibles, además de un platón por cada integrante y una super-poderosa-manguera ubicada en el balcón con la cual los padres patrocinadores atacarían a quienes nos corretearan cada vez que volvieramos corriendo a reponer provisiones.
4) Desocupar el maletin del colegio para usarlo como transporte de municiones.
5) Ponerse la ropa más gamina, echada a perder y liviana que se tenga.
6) Llenar 30 bombas con agua (cada uno) y empacarlas en el susodicho maletín.
7) Dejar otras 50 en el congelador (para volver por ellas cuando estuvieran medio congeladas).
8) y salir, no antes de las 7 ni despues de las 7:30 p.m, en pandilla y listos para mojar gente.

La idea? alrededor de 8 grupos diferentes deambulaban por el barrio y cada vez que se encontraban, se lanzaban las bombas más harina y cuanta cosa descompuesta encontraras en la cocina de tu casa (se aceptaban donaciones de vecinos adultos alcahuetas y créanme, llovían!).
Las pandillitas eran una tradición de la cual automáticamente hacías parte al año siguiente de sentirte ridicula disfrazandote (eso es triste, era lindo disfrazarse) y aunque suene como un sencillo juego de niños, era un sistema organizado, con reglas, muchas caidas y quemonazos.
MI pandilla era aguerrida y nuestros principales enemigos, como en película gringa, grupos con mayoría de niños (nosotros eramos mayoría de niñas). Cada año nos tenian una sorpresa diferente... a) pistolas con tanques grandes que luego prohibimos pues le quitaban el factor temerario y heróico al hecho de mojar a tu rival: con la pistola disparas agua a chorro y desde la porra, pero acercarse y estallar la bombita "in your face" es más loable. b) pasar en la camioneta del primo de 20 tirandonos cosas podridas: volvemos al tema del honor! c) bombas más congeladas de lo "normal" que de verdad causaban dolor, muchisisisimo dolor.

La batallita duraba alrededor de dos horas (retornos cenicientescos, lo sé) y valía la pena, especialmente por el momento final en el que todas los grupos se encontraban en una calle cruce x que felizmente estaba dotada de grifos en cada esquina: sabe usted la habilidad que requiere llenar provisiones mientras se es atacado? O la estrategia necesaria para cubrir a los compañeros por tandas y regresar corriendo a la casa en caso de perder (xq la pandillita perdedora -la más humillada- tenia que salir corriendo y llegar a sus casas antes de que todos los demás los alcanzaramos y recibieran la harina de la reserva) o en caso de ganar (por la simple diversión de correr gritando por la calle sin que nadie lo regañe a uno).

Hoy día, las pandillitas desaparecieron. Realicé una pequeña investigación de pueblo (preguntarle a mi hermanita y sus amigas) y parece que niños de otros barrios empezaron a intentar participar, pero arrojando piedritas y huevos a las casas y transeuntes (entre las reglas estaba no mojar ni ensuciar casas, peatones, carros, animales, etc no implicados en la batalla y nunca, nunca, a los niños chiquitos que iban pidiendo dulces) además de volverse agresivos con los demás participantes. Se me ocurre que es bastante triste saber como acabó una costumbre tan, pero tan delirantemente divertida y sana... eso aparte de considerar lo que puede estar sucediendo en la cabecita de un chiqui de 10 años que le lanza piedras a otro y convierte un juego en agresión...
Yo vivía en un mundo en el que como niños nos importaba más jugar en la calle, mojarnos y ensuciarnos. Sin ropa fina, ni aparatos y viendonos todos como iguales, todos niños, sin distinción importante.
Un mundo en el que uno, realmente, era muy, muy felíz.

en fin

P.D: pillen que volví a mi template inicial! me bordeé del blanco, era aburrido, así que volví al caos inicial